NETFLIX PRESENTA
UNA PELÍCULA DE NETFLIX
¡GAME OVER, TÍO!
EL HOTEL LEVEL
¡Servicio de limpieza!
Prepárense, caballeros.
Lo diré por última vez y luego dejo el tema.
¿Qué tal lo del club de vaqueros?
¿Eh?
Por 20 pavos al mes tienes acceso a 10 000 pares de vaqueros.
¿Quién iba a negarse?
Casi todos a los que hemos preguntado.
¿Y lo de la tutora buenorra?
Todos estudiarían más con una tutora buenorra.
Solo necesitamos un establo de tutoras.
Puede que poner "establo de tutoras" en Craigslist
- fuera mala idea. - Usemos otro nombre.
El problema es que es raro contratar a mujeres
para que se desnuden ante los niños.
¿Qué hago yo proponiendo ideas? Eso no es lo mío.
Darren, tú eres el de las ideas.
Yo soy el "por qué". Tú el "qué" y Peque Dunc el "cómo".
Vamos a darle caña, tíos.
Esta vida es una mierda. Yo ya he cumplido.
¿Qué vamos a hacer, Darren?
¿Y cómo vamos a hacerlo, Peque Dunc? Venga, a...
...darle caña.
Sí, a darle caña. Véndeme un poco de salvia.
- Me voy a colocar. - Darren.
Eres un drogadicto y voy a ayudarte.
- Tranqui, ahí tienes. - Gracias, tío.
Disfrútalo.
- ¿Qué puñetas haces? - Yo trapicheo.
Soy el Rick Ross en este trío.
¿Qué más da? La maría ya no me hace nada.
- Pero esto sí. - Genial.
No me pondré como la madre de Moonlight.
Sí, sé de qué va esa peli, pero he pasado de verla.
A mí me va más La La Land. Soy un La La Lander.
Adiós.
Chao.
Le va a entrar el meneo.
Mirad qué lefada que ha dejado este tío. ¡Menuda barbaridad!
Alexxx, no toques...
- Esto pesa y todo. - Sí, no.
Es como el moco de juguete.
Y es superespeso. Parece Flubber.
Lo ponemos en las suelas y jugamos al básquet.
Debe tener unos cojones gigantescos.
Descomunales para producir todo esto.
No me gusta pensar en cojones ajenos.
Lo único que me haría soltar semejante descarga
sería una tía buenorra, ¿verdad?
Sí.
Hay por todas partes. Ahí uno, allí otro, allí también...
Se ha corrido por todo el cuarto. Qué cabrón.
Deberíamos estar corriéndonos en condones. O sin ellos, si se ha hecho las pruebas.
Y le pega al champán de lo lindo.
Y yo aquí con la escobilla por el lado de los ñordos.
Ese rollo ya me lo sé. Deberíamos llevar diamantes,
coleccionar pitones albinas y salir con gente de Raya.
- ¡Raya! - Pero no, estamos aquí.
Esta es nuestra vida.
Aún tiene burbujas. Está bueno. Bebe.
¿Qué ha sido eso?
Se está meneando. Ponle un condón
- en la cara y saco una foto. - Cacho perro.
Que se fastidie.
Joder.
Tenemos piel de serpiente.
No me lo pongáis. No.
Tío, no.
Pónselo en la cara.
- Saca la foto. - No.
Sí, pero pónselo en la cara.
Que no, tú saca la foto.
- ¡Pónselo! - Pillará una venérea.
- La lefa está dentro. - Saca la foto.
- Cógelo. - Podría estar por fuera.
- Ella podría tener algo. - Ella...
- ¿Qué le pasa? - Nada. ¿Darren? ¡Para!
Vale. Joel, yo me encargo.
¿Quieres salvia?
¡Fuera de mi puta habitación!
- Largo, criados. - ¡Somos limpiadores!
- No eres tan sexi. - Sí, tío, no lo eres.
- Se lo decía a ella, Peque Dunc. - Ya, y yo.
En 2018 puedes llamar tíos a las tías.
- Vale. - Que sí.
- ¿Qué puñetas estáis haciendo? - Hola, tío.
¿Lo ves?
¿Otra vez colocado?
¡No!
Creo que miente. Voy a llamar a Mitch.
Preferiría que no.
- No lo hagas. - Mitch, soy Cassie.
No le hagas eso.
- Joder. Levántalo. - ¿Qué?
- Súbelo al carrito. - Vamos, Darren.
Vamos. Joder.
¿Dices que les gritaban a los huéspedes y fumaban hierba?
Sí, les gritaban obscenidades.
Bueno, Antiácido, los chicos son así.
¿Aún quieres el ascenso a gerente auxiliar?
Pues, nena, esta noche demuéstralo.
¿Vale? Espero que le eches un par de huevos.
No, sí... tengo unas enormes cosas de chica... que cuelgan.
Como huevos, pero se llaman ovarios. Están dentro.
Bien, porque esta noche hay una fiesta de la hostia.
- También os necesitaré a vosotros. - ¿Esta noche? ¿En serio?
¡Campeón! Este es el Sr. Ahmad.
Es el agregado personal del bey de Túnez.
¿Como el mayordomo de El príncipe de Bel-Air? Mola.
No soy un mayordomo.
- ¿Qué le pasó a ese tío? - Está bien.
Bey Awadi. ¿El ricachón de Instagram?
El mismo.
Me encanta ese tío.
Es el que se saca fotos con pibones, armas,
aerodeslizadores y pibones disparando a los aerodeslizadores.
- ¿Fue el que cagó desde la Torre Eiffel? - Sí.
No, le pagó a un tío 10 000 dólares para que lo hiciera.
Es su rollo.
Paga a la peña un pastizal por hacer gilipolleces.
- ¡Tíos! - ¿Qué?
Podríamos presentarle...
Presentarnos en la fiesta y trabajar en equipo.
Por cierto, nada de cámaras. Ni siquiera las de los móviles.
El bey es muy celoso de su intimidad.
Entendido. Dádmelos.
- ¿Ahora? - Sí.
Hashtag "ahoramismo". ¿Qué os pasa a los jóvenes con los móviles? Vamos.
Os los devolveré.
Vale, y ahora...
¿No tenéis cosas que hacer? Seguro que sí.
Hacedlas, joder.
Oye, espabila, Antiácido. Será una gran noche.
Sí. No puedo entrar ahí.
La llamo Antiácido porque me alivia el ardor de estómago.
Siempre he sido de poner motes, hasta cuando era quarterback.
El equipo de seguridad llegará en breve.
Genial. ¿Quiere echar una?
- No. - Azul, 42, hut.
- ¿Le hace? Vale, a la mierda. - No sé...
Justo en el blanco.
Quien tuvo, retuvo. Le echo una carrera. Vamos.
No seas tacaño, papi.
Besos.
¿Te gusta?
Es para ti.
- Tengo que irme. - Vale, adiós, machote.
Hola, soy Ray.
Mitch suele encargarme la seguridad de actos especiales.
Pero parece que sabéis lo que hacéis.
Yo solo vengo por el cheque.
Ya somos dos.
Donald, conecta con las cuentas bancarias offshore lo antes posible.
No he venido porque me parezca al empollón negro de Jungla de cristal.
Porque no es así.
Ya estoy harto.
Hay que asegurar el edificio y las salidas
con los dispositivos explosivos antes de ir a la azotea.
Hasta entonces, consideraos seguridad del hotel.
Cuando el bey nos dé los códigos de su cuenta
y Donald transfiera el dinero, nos largamos.
Caballeros, en marcha.
Y deshaceos del cuerpo.
Cógelo por los tobillos. Se te da bien.
Que te den, marica.
¿Quieres presentarle al bey de Túnez una de nuestras ideas?
- Sí. - Si le presentamos una...
- Lo haremos. - ¿Cuál de ellas?
Podría ser la del club de vaqueros. Tutoras buenorras.
Tiempos Medievales: desayuno, comida y torneo.
No quiero volver a oír lo de los Tiempos Medievales.
Solo hacen cenas y nosotros haríamos desayunos y comidas.
Dos comidas más.
Lo petaríamos en el mercado de la restauración medieval.
Un mercado enorme.
¿Tenéis otras ideas? Quiero oírlas. Soy todo oídos.
Soy el único que saca ideas como churros.
¿Skintendo Joysuit?
¿Qué? No, Peque Dunc...
Sí, el Skintendo. Me mola. No es por aguarte la fiesta,
pero ese tío no va a invertir en el Skintendo.
Ni en un millón de willenios.
¿Esas tenemos?
Por fin tenemos la oportunidad
de cumplir nuestros sueños de infancia
¿y vosotros queréis dejarla pasar?
¿Esas tenemos?
Yo no quiero seguir recogiendo condones con lefa
toda la vida sin saber qué tipo de folleteo ha sido.
¿Fue a lo misionero? ¿A cuatro patas?
¿A cuatro patas por el culo? ¿De lado? No lo sé.
Sí, Alexxx, a todos nos gustaría saber cómo folla el resto del mundo, ¿vale?
- Obviamente. - Es obvio.
- Solo pienso en eso. - Y puedo seguir.
- La amazona normal. De espaldas. - La quitanieves. Coges las piernas...
- Las piernas... Sí. - Solo digo que no tenemos el joysuit.
No hay pantalla para jugar al "Leña Jackson".
Muy bien. ¿Listos?
Tú eres el quarterback y tú el corredor. Te paso el balón y sales corriendo.
Tienes que escribir las movidas técnicas
para que el bey sepa de qué va.
- ¿Vale? - Un currazo.
Darren, te daré rotuladores y cartulina.
Dibujarás a Leña Jackson a las mil maravillas.
Con los músculos marcados. Tochísimo.
Y también dibujarás el Skintendo.
Todo el joysuit. Que quede guay. Y yo se lo presento al pavo.
- Vale. - Billetes, billetazos para todos.
¡A por todas! ¡Los Dewdeados a tope!
Cumpliremos nuestro destino de ser multimillonarios jóvenes.
Hagámoslo. Esas manos.
A ver esas manos.
A ver esos puños. ¡Dewdeados!
Os quiero la hostia. Estoy flipando. ¡Sí!
- Voy a por suministros. - Sí, ve a por los rotus. Guay.
- ¿De qué coño vas? - ¿Qué?
Si le va a presentar algo, que sea el Skintendo.
Escúchame, alelado. No podemos presentar las mejoras.
Ni la conectividad inalámbrica ni el Modo de Control de Amigos.
Porque si lo hacemos,
Alexxx sabrá que hemos trabajado en el Skintendo sin él.
Estoy harto de currar aquí. Deberíamos habérselo dicho al principio.
No. ¿Qué? Lo habría convertido en una idea para forrarse
y para nosotros no es eso, ¿verdad?
- Sí. - Y no se lo diremos ahora.
Porque entonces se suicidará o matará a alguien. No lo sé.
Me lo imagino furioso y mordiendo a la gente.
A niños. Niños mordidos. Sangre en tus manos.
Vale, pues se lo presentamos al bey, se ríe de nosotros
y tú y yo volvemos a trabajar en el invento juntos en secreto.
- ¿Qué coño es eso? - Un cigarrillo electrónico.
Pues pareces tonto fumándote ese churro.
No me lo estoy fumando. Estoy vapeando.
¿Es tu gente?
Eso creo. Señor Drothers. Soy el señor Ahmad. Hablamos por teléfono.
Por favor, Conrad. Él es Donald y ella es Erma.
¿Te has traído a la novia?
No soy su novia.
Tomo nota.
¿Habéis hablado con Ray?
Ray no va a poder venir.
Pero tranquilo, me ha informado. A conciencia.
Muy bien, Conrad.
Si te ha informado a conciencia,
olvidó el detalle más importante de la velada.
Nada de gorros.
Supongo que el bey quiere ser el único con gorra.
Cosa que entiendo porque los gorros molan.
En serio, me encanta la Kangol, pero...
Quizá te llame Kangolguro.
¡Kangolguro! ¿Te mola?
Vamos a la fiesta.
Vamos a divertirnos.
Esta noche voy a bailar contigo, querida.
Cogedme.
Sí.
Sí, conocí al bey
en una charla TED en Las Vegas sobre el esfuerzo.
Conectamos y ahora somos amigos.
Bueno, amigos tampoco.
Yo diría que conocidos.
En realidad, espero conocerlo hoy.
Los ojos abiertos. El bey está por aquí.
Es Action Bronson.
Disculpe, señor Bronson.
¿Le apetece una quesadilla de carne de cerdo...
...con guarnición de maíz?
Joder, está cojonuda, tío.
Me alegro.
- La escupe, pero le gusta. - Eso ha dicho.
Quizá esté mirando las calorías. Va en chándal.
Hostia puta. Ahí está.
El bey.
Madre mía, es el puto amo.
Hasta su perro tiene 100 000 seguidores.
Sí, no sé yo, parece que se está divirtiendo.
Mejor lo dejamos a su bola.
Es mejor estar de fondo y ya vendrá él si eso.
Pero ¿qué dices? Ni de coña.
- Ahí está la acción. - No vamos a estar de fondo...
Da igual, tíos. Al tajo.
Yo tenía una hiena de mascota, pero la hijaputa murió.
- Un aperitivo para el bey. - Luego pedí que la disecaran
y le puse una vagina
y ahora me follo a la muy cabrona.
Es como practicar necrofilia y zoofilia a la vez.
Te partes el nabo.
Sí, qué risa.
¿Quedadilla de carne de cerdo
con guarnición de maíz?
Eso suena de puta madre.
Tírame una a la boca.
- ¿En serio? Vale. - Sí.
- Diana. - ¡A lo loco!
- A lo loco. - Vamos.
Ha sido la hostia.
Estoy cubierto de grasa.
- Eres buen colega. - Gracias. Y esta movida es brutal.
Oye, bey, ¿puedo preguntarte algo?
- Dime, tron. - ¿Te molan los negros?
Porque "Leña Jackson" es el primer videojuego blaxploitation
controlado con el cuerpo.
Usa nuestra tecnología Skintendo Joysuit...
Disculpad. Largaos inmediatamente.
Ahmad, tranqui, joder.
Quiero escucharle.
- Gracias. - Estoy tranquilo.
He organizado esta fiesta tranquila
y Shaggy va a actuar.
¿Shaggy? Ese pringado de Shaggy no va a actuar ni de coña.
Y guarda esa BlackBerry cutre.
Es una antigualla de la hostia.
Lo siento, tíos. Es 2018 y este sin pantalla táctil.
Hijo de la gran puta. ¡Joder!
Qué capullo.
- Mayordomos. - Sí, un panoli.
Te falta autoestima, a tomar por culo.
En fin, ¿qué me decías, colega? ¿Que el traje controla al personaje?
Sí, en serio, y mira esto.
Estos son los esquemas.
Yo lo fabriqué y programé.
Vaya tela. Tron, acércate,
bájate los pantalones
y sácate el rabo
para que veamos cómo es la polla
de un genio.
¿Sabes?
- Sácate la chorra. - Sería mi polla...
Yo soy el genio que tuvo la idea.
Es mi idea, pero no voy a sacármela.
El dibujito mola, pero ¿lo habéis fabricado?
- Sí, está hecho. - Sí. Está fabricado.
Y tiene funciones nuevas.
Como el Modo de Control de Amigos para controlar
a la persona que lleve el Skintendo Joysuit.
Es revolucionario.
Joder, pues me vais a dar tres para...
¿Me pilláis? Me pirra follarme a las blancas.
Me siento poderoso.
Sobre todo si las puedo controlar.
Sí, se me olvidaba el Modo de Control de Amigos,
pero ¿sabéis quiénes no se olvidaron de ello?
Sony y Microsoft
cuando les presentamos la idea y les moló que te cagas.
Pero ¿sabes lo que les dije? Que os jodan.
Los Dewdeados negociaremos con el bey.
¿Los Dewdeados? Espera.
¿Es porque bebéis Mountain Dew?
- Exacto, sí, justo eso. - Es exactamente eso.
Qué hijoputas, yo también.
Es la hostia, tío.
- ¿Has probado el Tornado Tropical? - Ya te digo.
- Sí. ¡Tenemos Código Rojo! - Le gusta ese.
Os adoro, tíos.
¿De cuánta pasta hablaríamos?
Bey Awadi,
parece una inversión frívola de las que íbamos a evitar.
Tron, solo porque tú me dijiste que no,
vas a coger mi puta chequera
y extender a estos cabrones
un talón de 200 000 frívolos dólares de los cojones
para que persigan sus putos sueños.
Sí, señor. Después límpiale el coño a la hiena
para que me la folle luego.
Sí, hazlo. Date el gusto.
- Guay. A mamarla. - Madre mía. Vale.
- Largo. - Ya hablaremos más de números.
- Gracias. - Adiós.
Vale, tíos. Esta noche voy a quemar viruta.
Es solo el principio.
Ni hablar.
Mis disculpas, campeón. Vamos, chicos, fuera.
Vamos.
¡Cassie!
Antiácido, al ascensor. Vamos, chicos.
Pero el cheque...
- A tomar por culo. - Sí, ya...
Ya nos vamos.
Levanta. Largo de aquí.
Joder.
Estos idiotas han intentado venderle
un videojuego al bey.
Te dije que le echases un par.
Lo siento, yo no...
¿No querías el ascenso?
Sí, lo has dejado muy claro.
Chicos, despedidos.
- Sí. - No jodas, Mitch.
- Lo han agredido. - ¡Largo! ¡Fuera!
Cassie...
- Vuelve al trabajo. - Sí, señor.
Tienes el brazo tieso.
¿Estás bien?
¿Te pongo hielo en la patita?
Tengo la mano bien.
¿Y algo de hielo para los pezones?
Sí, te gustaría, ¿eh?
Eso te pone.
- Te pone mucho. - ¿Quieres jugar?
- Sí. - Vale.
- Lo sabía. - ¿Te gusta esto?
Sí.
Hablando de cosas tiesas...
El rabo no.
Vaya por Dios.
Solo digo que unas veces se gana y otras se pierde.
Ese mayordomo tiene la llave que abre una vida de folleteo.
Me llamo Alexxx con tres equis.
Y voy a cargarme a esos cabronazos.
- Tres equis son veneno. - También es una peli de Vin Diesel.
Cállate, joder.
Y también es una salsa picante,
pero lo decía en el sentido de reventar.
Querida, ¿has perdido el puto juicio?
Sácalo de aquí. Si lo ven antes de que...
Cerrad las salidas.
Hay tres camareros a la fuga y nos han descubierto.
Donald, es la hora.
Recibido.
Hola, amigos. Seguridad del bey Awadi.
- Tengo una pregunta. - ¿Cuál?
- ¿Queréis morir? - ¿Qué?
SÁNDWICHES DE PRIMERA PATATAS
¿Qué? ¿No lleváis comida?
Llevaos a estos payasos a la azotea.
- Vale. - Vamos.
Tranqui, tío.
Asegurando el perímetro.
Atención a todas las unidades. Empieza la Operación Allanamiento.
Registrad el hotel.
Colocad los sensores de movimiento en todas las salidas.
Tomamos el control.
¡Al suelo y quietos ahí!
Tranquilos. Obedézcanles
y todo saldrá bien, ¿vale?
¿Verdad?
Mierda. Joder.
Mierda.
Tenías que encargarte de la seguridad de la fiesta.
Se acabó la fiesta.
Darren, deja de vapear. No puedo respirar.
Callaos, ¿vale?
En cuanto se abran las puertas, van a estar ahí para cortarnos la polla.
Escondámonos en el hueco.
- Echadme una mano. - ¿Qué?
¿Qué haces?
- Tengo el cierre. - ¿En serio?
- Creo que sí. - Ábrelo.
¡Mierda!
Han trepado por el ascensor.
A saber dónde están.
Estad alerta.
Ya casi lo tengo.
- Decías que ya lo tenías. - Que creía tenerlo.
Calla, Peque Dunc.
No hay nadie.
Seguidme.
Esperad. Es mejor entregarse.
¿Qué? No, vamos.
Entregarse es de flojos.
Apreciarían el gesto.
O nos cortarían el rabo.
- Hay que salir y buscar ayuda. - Nada de ayuda.
Deslizaos como yo. Va a ser la caña.
- ¿Qué? - Sí.
- Joder. - Necesito ayuda.
Pues no ha sido la caña. Vamos.
Todas las salidas cerradas.
Nada de los camareros.
Puertas cerradas y sin móviles.
- Estamos jodidos. - No me digas.
Necesitamos línea.
ESCALERAS
¡Despejado!
- Tengo a dos. - Llévalas con los demás.
Ándale, cabrona.
En marcha. Atadlos a todos.
Un collar por grupo.
Escuchadme si queréis vivir.
Los collares están conectados con unos sensores colocados
en cada entrada de este edificio.
Si alguien intenta entrar o salir,
explota.
Una putada, ¿verdad?
Falto yo.
Cogedles los móviles a quienes aún los tengan.
Y si intentan algo raro, pues... Evitad matar a no ser que yo lo diga.
No hemos venido a matar, sino a cobrarle la tasa al bey
por pisar suelo estadounidense.
Mis billetes ni tocarlos, tron.
¿En serio?
"En caso de atentado terrorista, no hay que desafiar a los atacantes.
Hagan siempre lo que pidan".
¿Lo has sacado de un manual?
No, bueno, sí, pero ¿qué más da?
Me permite mantener el orden en el hotel.
Esta señora se ha cagado encima.
¿Eso sale en el manual?
Yo no me he cagado encima.
Quiero dejarlo claro.
¿Soy un mentiroso?
No, digo que es muy listo
y se ha dado cuenta
de que alguien se ha cagado.
Y no voy a señalar a nadie.
- Pero alguien... - Lleváosla.
Lleváosla de aquí.
- Me refiero a ti. - Joder.
Está goteando.
Me he manchado la tobillera y el anillo del pie.
Todo bloqueado, jefe.
Y estoy muy cerca de las cuentas offshore.
Ya lo sé. Con lo de "cerca" no se ganan los campeonatos.
No iba a decir eso.
- El móvil no va. - Internet tampoco.
Ni el wifi. Ni la banda ancha.
El tío tiene tantas pestañas abiertas que me puede.
Han cortado las líneas.
Es lo que hacen.
Es lo que haría yo.
No vayas de guay, ¿vale?
Despejado.
Hay dos tíos armados que vienen hacia aquí.
Se acabó. Me rindo.
Espera. Pero ¿qué...?
- ¿Y lo de los bolsillos? - Verán que voy desarmado.
Cállate. Pensemos. Podemos con ellos.
- Darren, piensa en algo. - No se me ocurre nada.
Vale.
- Pero ¿qué...? - Tengo una idea.
Hace tiempo que no lo hago.
Joder.
Pero ¿qué cojones...?
Qué friki, joder.
Rich, ven a ver esto.
Joder.
Descansa en paz, viciosillo.
¿Qué te pasa?
No me gusta cómo va todo.
Se está fastidiando.
Oye.
Mañana a esta hora
estaremos en una piscina tomando Coronitas en Cabo.
No quiero que te hagan daño.
Qué dulce.
Te quiero. Y yo a ti.
- Uno rapidito. - Vale.
Ay, Dios.
Madre mía.
Qué asco.
¿Verdad?
- Para. - Lo siento.
Ve por ese lado, coge la esquina de la colcha...
Métemela por el culo.
Sí.
Chúpate los dedos y métemela.
- No. - Sí.
Pero ¿qué cojones...?
¡Dale con la lámpara!
Lo siento. Perdona...
¿Estás bien?
¡Rich!
¡Alto!
Mierda.
Has matado al hombre de mis sueños.
- Vas a morir. - No.
Solo está inconsciente como en Todo en un viernes...
Lo siento.
Siento haberlo matado.
Yo seré tu novio.
Yo no he sido.
Peque Dunc, ¿estás bien?
Te lo has cargado.
Perdón por no ayudar,
pero me ha pegado muy fuerte en el pecho.
Hemos matado a los malos.
¡Mi plan ha funcionado!
Para. No ha funcionado.
Se han puesto cachondos y me han pegado como en 300.
- ¿Estás bien? - Sí.
Los tenemos donde queremos.
- Rebusquemos en sus cosas. - No.
Deja sus cosas en paz. Se van a enfadar más.
¿Qué dices? Es lo básico en videojuegos.
Matas a los malos y pillas sus cosas.
- Cierto. - Pareces un novato. - Cierra la puta puerta. - Voy.
Hay bridas.
Una pipa de la hostia y un cuchillo del copón.
Al siguiente lo mato yo.
Sois unos chupones.
¡Suéltala!
Vale, y aquí es donde está el gatillo.
- Joder. - Ya lo sabemos.
Me pondré los pantalones.
Bien pensado.
¡Te conviene ir vestido cuando te vueles la puta cabeza!
¿Por qué te vistes en el armario?
Ya te hemos visto rabo, huevos y ojete.
- ¿Me habéis visto el ojete? - Mazo.
- Llevo meses sin depilarme. - Basta.
No puedo más.
Ven y véndeme salvia ahora mismo.
Darren, no voy a venderte salvia ahora porque nos están atacando unos terroristas.
Cuando abres, te veo el rabo.
Tenemos que pirarnos.
Alejarnos de los malos. Y obtener ayuda de los buenos.
Si vas a abandonar al bey y al Skintendo Joysuit
para traer ayuda, vale, sin problema.
Pero hagámoslo en plan malote
o vamos a parecer unos blandengues.
¡Somos unos blandengues!
- Podemos disimularlo, Peque Dunc. - No me llames así.
Piensa en algo chulo y malote para salir de aquí.
- ¿Qué? - Peque Dunc.
Implementa lo que va a pensar Darren. Vamos.
No estoy para planes.
- ¡Mierda! Se me ha ocurrido algo. - ¿Qué?
- ¿Es algo que puedo construir? - Sí.
Joder. ¿Por qué tengo que ser tan trabajador?
Tíos.
Si mi polla parecía pequeña
es por el aire acondicionado.
Es por eso.
Si hace calor. Mogollón.
Alexxx, no tienes de qué avergonzarte.
No tires mucho de ese porque entonces este se tensa.
Pero ¿qué cojones?
El Ojo de Águila te ha estado vigilando.
¿La facción militar de EE. UU.? ¿Qué queréis de él?
A veces el Gobierno tiene las manos atadas
y el pueblo tiene que proteger su tierra de invasores indeseables.
Invasores. Que no soy un invasor, tron.
Me encanta EE. UU.
Fui a la Florida State. Mira mi gorra.
Vengo a divertirme, a follar, beber y empastillarme.
¿Qué hay más estadounidense?
El dinero.
Quinientos millones de dólares transferidos a una cuenta.
¡Quinientos millones!
Se te va la olla, Albino McMaloso.
Ya te gustaría.
No tiene tanta liquidez disponible.
Lo tiene invertido en activos y bonos...
¿Y esto libera algunos activos?
Vale, lo pillo. Es una cámara oculta. Pero qué mal rollo, tío.
Knoxville, ya puedes salir.
¡No, Steve-O! Steve, ¿estás bien?
Te hemos dicho que no podemos.
Hay una manera.
Ay, madre.
Un código de acceso a la cuenta. Lo tienen él y su padre.
¿Qué cojones haces?
Ser amable.
Ahora, te toca a ti.
No puedo, ¿vale?
Si te doy el código, mi padre me mata.
¿Cómo se llama?
¿Qué?
El perro.
¿El perro?
Mini Puma.
Mini Puma. Hola, pequeño.
Buen chico.
Ven con el tío Conrad.
Tenemos sensores de sobra. Tráeme el collar correspondiente.
Cuidado con su cadera.
Claro. Me encantan los perros.
Los grandes. Los pequeños no tanto,
pero este tiene personalidad.
No. ¿Qué estás haciendo?
Mini Puma. Cógela, chico.
Mil gracias.
No lo hagas.
Quieto, Puma.
No.
¿Por qué pita esto?
Joder.
Creo que te he dado el nueve que estaba del revés.
Perdona.
El mensaje es el mismo.
Dame los números de la cuenta o habrá mucha más sangre.
Dáselos, bey Awadi.
Vale, despejado. Vamos.
¿Listo?
Una bridolina. Peque Dunc, eres un genio.
La idea ha sido mía. He visto el andamio
y he dicho: "Tirolina rollo Solo en casa".
- Bien hecho. - Gracias.
Vale, ¿listo para ser Tom Brady?
Porque va a pasar eso.
Te vas a convertir en Tom Brady, Alexxx.
- Tom Brady. - Sí, eres Brady.
- Tom Brady. - Eres Brady.
Allá va.
Muy bien, Tom Brady.
¡La tribu de los Brady!
¿Qué? ¿La tribu de los Brady?
¿Crees que es el de La tribu de los Brady?
Sí, es el padre, ¿no?
- No. - Qué va.
Pensaba que era él.
Pues molaba.
- Tenía un brazo de cojones. - Vale.
Enséñanos cómo funciona la tirolina.
Claro.
Básicamente he hecho con esta tabla de planchar
- una especie de arnés... - Sí.
...que usaremos como ala delta.
- Vale. - Sí.
Kevin McCallister estaría orgulloso.
Y hasta Tom Brady.
- Dejemos a Brady. - ¿Quién es?
- Déjalo. - Vale.
- Es quarterback. - Joder.
Vamos a hacer lo siguiente.
Jugaremos a piedra, papel o tijera para ver quién va primero.
Vale, pero nada de "al mejor de tres".
El que gana, ha ganado.
- Sí. - Vale.
Piedra, papel, tijera, ya.
- Sí. - Joder.
- Menos mal. - Joder.
Al mejor de tres. Seamos justos.
- Dijimos... - No empieces.
Le podría haber tocado a cualquiera.
Puede que sí, o que hace la tira dijerais:
"Si alguna vez jugamos a eso con Alexxx, saquemos papel".
Es sospechoso que los dos hayáis sacado papel.
- Sí. - Vale, da igual. Repetimos.
- ¿Qué? No. - Sí, gracias.
- No seas mal perdedor. - No me llames eso.
Dejad de pelearos.
Hagamos un pelele y probamos.
- Ya tenemos uno. - No hace falta.
Usamos un muerto...
¡La leche!
¡Una ayudita!
¡Socorro!
Joder.
Dame la mitad de tu sándwich.
Si quisiera comerme medio sándwich, solo habría traído medio.
- ¿Te crees muy listo? - ¿Vas a instalar tú un cortafuegos
de siete niveles para ocultar una transacción de 500 kilos
con solo la tablet de tu mujer o soy yo?
Uy, vaya, soy yo.
Genial, Peque Dunc.
¿Qué? El plan era tuyo.
No, yo he dicho tirolina rollo Solo en casa.
Esto es Solo en casa 3.
Teníamos que quedar de guais en plan salida de malotes,
pero parecemos unos pringados.
Dios mío.
Joder...
¡La pasma! ¡Estamos aquí!
Muchas gracias. Gracias a Dios.
¡Policía! ¡Aquí!
- Mierda. - Pero ¿qué...?
- Madre mía. - ¿Qué hacéis ahí?
¡En el hotel hay unos tíos armados!
- ¡Matando gente! - Putos maderos.
- ¡Bájennos! - Que os jodan.
¿Qué haces? Nos van a ayudar.
No voy a quedar guay si me salva la poli.
¿No escuchas a Kendrick Lamar?
¿Hay gente armada ahí arriba o no?
Sí, y ese es uno de ellos. Va armado.
- Quería cortarnos el rabo. - Más quisieras que te lo tocase.
Vamos a subir. ¿Qué habitación es?
- ¡La 917! - Enseguida vamos.
No os mováis.
Policía. Abra la puerta.
¿Sabe que hay tres camareros colgando del noveno piso?
Darle la espalda a un policía es una mala idea.
Lo detendré por obstrucción.
Abra la puta puerta.
Mierda.
¡Agente herido!
¡Hank, pide refuerzos!
¡Recibido! Voy a pedir refuerzos. ¡Aguanta!
- ¡No os mováis! - ¡No nos dejen aquí!
Tíos, ya es tarde.
Volvemos al hotel, nos cargamos a los malos
- y pillamos el cheque. - No voy a jugármela por el cheque.
¿Por qué no? Es nuestro sueño.
No, el cheque es tu sueño.
Mi sueño es trabajar en el Skintendo.
- Pues así podrás. - Ya lo hacemos.
- ¿Vale? Ya lo hacemos. Sin ti. - Peque Dunc.
Pero ¿qué coño...?
Carambita, estamos conectados.
Estamos conectados. Falta el código de acceso.
Habla claro.
Y rápido.
Joder.
Cincuenta y tres.
Veintidós.
Cero, dos.
- Cero, dos... - Treinta y tres.
Treinta y tres.
- Sesenta y nueve. - Sesenta...
Quiero confirmación verbal.
¿Trabajáis en el juego sin mí?
Afirmativo.
¡Hijos de puta!
Vamos a volver al hotel, putos traidores.
Sesenta y nueve, 420, 69...
Hablo en serio.
- Sesenta y nueve. - Mierda.
Pero ¿qué coño...?
Conrad, espera.
Mierda.
Tenemos problemas.
Sexto piso. Sala de seguridad.
¿Qué dices? ¿Quiénes son?
¿Quién cojones sois?
¿Los SWAT? ¿Sois Seals?
¿Transporters?
Contestadme ya u os pego un tiro en tres segundos.
- Uno... - No, por favor.
- ...dos... - Por favor.
No. Espere. ¡Alto!
¡Tres!
Joder.
Madre mía, soy un genio.
Hemos vuelto al hotel.
Donald, mátalos e introduce el código.
Tienes el código, ¿verdad?
¿Donald?
Había un poli en la entrada.
Le han disparado, pero ha huido.
¿Por qué me miráis así?
Sois unos cabrones desleales.
Traicioneros, traidores, judas...
¿Judases? ¿Judas?
El que traicionó a Jesús.
Judas, ¿no? Sí, pues sois los putos judases.
- Déjate de insultos. - Traidores.
Genial. Una nueva regla.
Hay que comprobar que los malos
están muertos de verdad.
Hostia puta. Este malo está muerto.
Creo que mi malo muerto
está peor que el vuestro.
No es tu malo muerto.
Son malos muertos en general.
Es como un bote gigante de kétchup reventado.
- Joder. - ¿Qué?
No puedo conectarme.
Como un plato de espaguetis a la boloñesa ahí estampado.
Tíos, tenemos un móvil.
¿Qué?
Espera, ¿por qué el malo muerto tiene este número?
- ¿Uh? - ¿Ahora eres un búho?
Sí, pues ojalá fuese un búho.
Para alzar el vuelo hacia el cielo con majestuosidad.
¿Tiene un móvil? Pues pida ayuda.
No.
No me lo coge.
No se lo coge al muerto. No te lo tomes como algo personal.
El contestador.
Somos Darren y Joel.
Yo también estoy.
Y Alexxx. Los Dewdeados de la azotea, ¿nos recuerda?
- Di Skintendo. - Queremos saber qué ocurre.
Hay peña disparando y tal.
Llámeme a este número
- cuando pueda. - Dame el móvil.
Luego hablamos. Cuídese.
No vamos a esperar a que llame.
No has mencionado lo más importante:
el bey...
...y yo qué sé, ¿qué me decís del puto cheque?
- Vamos. - El cheque.
Menciona el cadáver...
No suelo dejar mensajes de voz.
- Lo volveré a llamar. - Es de mala educación.
Dejas un mensaje y esperas su llamada.
Ahmad, gilipollas.
Llama a alguien.
Que le den a la poli, menos ahora.
Vas a hacer que nos maten.
No ha dado su móvil.
Nos pone a todos en peligro.
¿Hay algo de lo que debamos hablar?
No.
Un momento.
¿Por qué no le quitas el móvil?
No veo ningún móvil.
Estaos calladitos.
¿Esos ojos azules grimosos no ven el móvil encendido en el bolsillo?
Pero si hace ruido. En plan...
Se acabó.
Libérame ya.
Espera. Esto no ha sido por mi culpa.
Erma se cargó la operación nada más llegar.
¿Nadie se ha fijado en su acento?
¿El acento alemán? ¡Es falso!
Se crio en Pacoima.
Está como una chota.
¿Es cierto, Erma?
Sí, estoy como una chota.
No.
- Dame el arma. - Cómo no.
Te lo dije. ¿Qué podía hacer?
Matarla. Así.
Genial.
No sabía que iba a hacer eso.
¿Esta movida es tuya?
Yo daba las órdenes
desde la BlackBerry antigualla.
Los teclados físicos ya no son tan chorras, ¿verdad?
No, siguen siendo una gilipollez
y tú sigues teniendo halitosis, pero estoy sorprendido.
Al menos no me huele el aliento
a coño de hiena vieja.
Joder.
Hola, Donald. Pichabrava.
¿Qué?
No, creo que Donald está muerto.
Ha salido por la ventana o se ha tragado un ordenador.
¿Qué tal por ahí?
El manos libres.
¿Quién es?
- Manos libres. - Lo pongo.
- Somos los Dewdeados. - Hola.
- ¿Qué...? Hola. - ¿Cómo le va al bey?
¿Por qué tienes este número?
¿Eres de los malos?
Supongo que sí.
Pero vosotros me habéis obligado
a dejar clara mi maldad.
Joder.
- Dame los códigos de acceso. - No.
Se siente, hijoputa. A ese notas no lo conocía,
pero me habría dejado vivir si se los hubiese dado.
Pero tú... Los cojones.
Si te doy los códigos, estoy muerto.
Y sé por qué.
Porque te hice comerle el culo a una puta en mi cumple.
Le comió el ojete a una puta.
Tuviste ladillas en los dientes una semana.
¿Recuerdas meter la cara en aquel ojete lleno de ladillas?
Porque yo sí, puto pringado.
Menudo tontolaba estás hecho.
Eres una puta mierda.
Muy bien.
Me cobraré mi compensación de otro modo.
Y mientras espero a cobrarla...
...te torturaré.
Y te mataré. ¡Erma!
Mandemos un vídeo al Gobierno de EE. UU. Y traedme a Shaggy.
¿Qué está pasando?
¿El puto mayordomo?
Tíos, fijaos.
El equipo al completo.
Sí, pon las noticias.
Ponlas.
Vale.
¡Steve-O!
- Mirad. - ¡No!
Dame el micro.
Steve-O, si tu espíritu me oye,
te quiero, colega.
Tendrías que haber sido tú. Que te jo...
Y que jo... al Canal Ocho.
REHENES EN EL HOTEL
Me dicen que hemos recibido un vídeo de los terroristas.
Lo que van a ver
podría no ser apto para menores.
Buenas noches.
Como sabrán,
he tomado el control del hotel Level de Los Ángeles.
Solo quería quitarle el dinero a un niñato millonario
arrogante y presuntuoso,
pero no será así por culpa de unos camareros.
¿Habla de nosotros?
No, tonto, somos limpiadores.
Ahora pienso retener a 106 rehenes
hasta que reciba 500 millones de dólares y un helicóptero para salir del país.
Luego liberaré a los rehenes que queden.
Si alguien entra o sale del edificio,
activará un collar explosivo
y nadie querrá limpiar tal estropicio.
Además, mataré a un rehén
cada 15 minutos
para agilizar el pago...
...empezando ahora.
Mierda, joder.
Hermano, escucha.
Somos hermanos Se supone que somos hermanos.
Puedo darte el número de Stacey Dash.
Mierda.
No. ¿Qué?
Como pueden ver,
yo cumplo con mi parte del trato.
Espero que ustedes también.
Ahora, para rebajar la tensión, otro gran momento televisivo.
Una actuación muy relajada... de Shaggy.
Sí...
- No mates a Shaggy. Me gusta. - ¿Qué pasa?
No mates a Shaggy.
Quiero cantar este tema que compuse
para las víctimas del terremoto de Haití.
Canta "It Wasn't Me".
Esa no es apropiada para...
Esa mierda de Haití no le mola a nadie.
Quieren oír "It Wasn't Me". Yo también.
Canta "It Wasn't Me".
- Cántala, Shaggy. - Shaggy, por favor.
Cántala, Shaggy.
Shaggy sigue hasta terminar la canción
y por lo que sabemos, está ileso.
Que venga todo el mundo. Vamos a entrar.
Shag, me sabe mal, pero me abro.
Sí, a mandar.
¿Cuál es la habitación más cercana?
La sala de conferencias.
Pero está preparada para una convención que hay mañana.
Si no le importa, nos quedaremos arriba.
- Todos a la sala de conferencias. - Vale.
¡Vamos, en marcha! Yo no guío al rebaño.
Yo cazo camareros.
Dildo, Bilbo... venid conmigo.
El respeto no se pide, pequeña.
Se coge.
Andando, tenéis piernas. Pues usadlas.
- ¿A qué esperáis? - Todos fuera.
No paréis. Andando.
Vamos.
Darren, mira.
- Van a entrar. - ¿Y qué?
Estarán confinados.
Las metralletas no se confinan, Darren.
¿Cuánta salvia te has fumado?
Mierda, de eso, ¿cuánto te queda?
Pues hay mucho, pero está lleno de cristales.
No de comida, de salvia. ¿Cuánta?
Ahora quieres mi ayuda.
Claro, coged las armas y seguid a moi.
Tienes cristales en el pelo.
Voy a vender kilazos.
Bueno, aún no.
Antes tengo que darle un buen lavado de cara.
Resulta que la salvia no vende mucho.
No gusta, salvo a Darren y al equipo de sóftbol universitario.
Esas tías se ponen ciegas.
Vale, da igual.
- Esto es perfecto. Genial. - Vale.
Alexxx... ¿vives aquí?
Porque lo parece.
No vivo aquí.
¿Sabes quién creo que sí? Josué.
El tío de mantenimiento. Es un rarito.
Lo del lavado de cara sería como el hombre de Marlboro.
Pero este es el tío Sal.
Sal-Via. ¿Lo pilláis?
Hay tanta loción que parece que Búfalo Bill haya ido de rebajas.
- La salvia está ahí, así que... - Sí.
¿Y eso qué es?
Eres tú sentado en un trono con pasta saliéndote de los bolsillos
y unas tetas sobre tu cabeza.
Parece un artista de los buenos,
pero es raro, lo reconozco.
- La salvia está ahí. - ¿Josué pasa el rato pintándote
y pelándosela con una parodia porno
de Flubber, tu peli favorita de niño?
Leflubber. Qué gracia.
Vale, sí, vivo aquí.
Me la casco aquí. Me pinto aquí.
Me la casco mientras me pinto aquí. ¿Contentos?
- Joder. - No está mal.
Ahorro para cazarme un Maybach dentro de seis años.
Soy un sintecho adulto atrapado en un cuerpazo.
He dejado de lado el orgullo
para traeros a mi huerto y arreglar el marrón.
- Así que de nada. - El huerto es un armario.
Pero hay salvia para hacer un submarino
en la sala de conferencias.
Podemos atontarlos, desarmarlos y encerrarlos.
- Y matarlos. - Nada de matarlos.
¿Qué? Ya habéis matado a uno. Yo todavía no.
Lo justo es que yo me cargue a uno.
- Te regalo el mío. - No quiero tu muerto.
- Quiero el mío propio. - Me gusta el plan.
Solo hay que averiguar cómo meter el humo en la sala.
¿Por el pasaje de mantenimiento?
- Nos metemos por los conductos... - No, yo no...
Piensa en algo.
Mira todo esto. Fabrica algo.
Hay un huevo de loción.
¿Les hacemos una paja a los malos para que se rindan?
- Fabrica algo. - Solo hay basura.
- No hay nada que me sirva. - Es todo lo que tengo.
Espera.
Lo tengo.
Lo dibujaré.
Los engranajes giran.
Muy bien.
- ¿Qué quieres que haga yo? - ¿Tú? Nada.
No te metas en medio. Ya has hecho bastante.
De pie.
- Levántate ya. - Vale, te levanto yo.
- Tipo duro. Suéltame, cerdo. - Cállate.
- Hueles mal.
- ¿Te has cagado o qué? - Ya.
Mierda.
¿Te crees que me das miedo por ponerme una pipa en la cara?
Que te den.
Crees que vas a comprarte respeto con todo ese dinero.
Tú lo compraste.
¿Crees que les caes bien
porque te siguen en internet?
La mitad de sus seguidores son bots.
No es tan famoso como creéis.
Ya, pero yo les peto el cerebro.
Y tú eres un llorica criticón.
Bueno...
¿Y si les petamos el cerebro ahora?
Ese. Traédmelo.
Yo no he hecho nada. ¿Qué pasa?
No, Dios, joder...
No me haga nada.
Mi intención es justo la contraria.
Fuera pantalones y sobre la mesa.
No, joder...
No.
Joder.
Soltadme.
Me obligaste a comerle...
...el culo a aquella puta.
Sí.
Pues quiero ver el respeto que tienes tú
cuando le comas la puta lenteja a este gordo de mierda.
¡Ahmad!
Lo tiene muy negro.
Hazlo o es hombre muerto.
Vale, pero quiero decir algo.
No tenía por qué ser así.
Para.
¿Qué cojones?
Hostia puta.
Sí.
Espera. Vale.
¿Estáis viendo esto? ¿Lo veis? El bey me está comiendo el culo.
¡El bey me hace un beso negro!
- Subidlo a Instagram. - ¡Ya basta!
¡Aún no he acabado, cabrón!
¡Basta! Levantadlo. Arriba. Ya basta.
Un poquito más.
¿Qué ha pasado? ¿Querías humillarme?
Me he follado a 10 000 pibas.
¿Crees que no le he comido el culo a algún pavo?
Puede que no seas capaz de sentir vergüenza. Lo pillo.
Pero veamos si sabes sufrir.
Probemos de nuevo.
Traedme el sensor que le corresponde al perro.
Espero que sepa nadar.
- ¿De qué vas? - Abajo.
Vale. Esto. Ya sabes lo que hace.
- Ahmad... - Sí.
Sí.
Más abajo.
Joder, han podido con Chet.
¿Cómo coño es posible?
Si son camareros.
¿Tú no eras un puto basurero
hace unos años?
Por aquí.
No me gusta que cantes mi currículo a los cuatro vientos.
- Dime que conducías el camión. - Que te jodan.
- Esto ya está. - Bien.
Nos metemos en el conducto, lo encendemos,
- esperamos de 30 a 45 segundos... - Hasta que se desmayen.
Los atamos y liberamos a los rehenes.
Lo sé. Es mi plan.
Guay. ¿Quieres un premio?
- ¿Qué haces? Vamos. - Perdona.
- Vale, escoge un arma. - No, yo paso de pegar tiros.
¿Vale? Mi mente es mi arma
y está bien cargada.
Vale, pues tú maneja el volante.
¿Qué te he dicho? No hagas nada.
Tú... coge el alargador.
Vámonos.
- ¿Ya estás cansado? - Que te den.
Eres el peor villano Bond de la historia.
Si quieres, mátame, cabrón, porque yo no me canso.
A Mini Puma se le ve un pelín cansado.
Ya es hora de sacrificarlo.
¡Eso sí que ha molado!
- Joder. - Coge el respeto.
- No lo pidas. Cógelo. - Sí.
¿Habéis visto la sangre que había en el agua?
¿Cuánta sangre tenía ese perro?
Era un perro sanguinario.
Oiga, señor, ya empezamos a estar todos hasta el moño.
¿Verdad?
Su comportamiento con los huéspedes es inaceptable,
por no mencionar su total falta de respeto hacia los bienes del hotel.
Y ha matado a la ratita perro.
Como gerente en funciones del hotel Level,
¡le digo que ya es suficiente!
Ay, Dios.
Ya está. Siéntese.
Mejor así.
Mirad la hora.
Parece que al Gobierno de EE. UU.
no le importáis nada.
En 60 segundos, alguien va a morir.
Pero yo voy a dejar de matar...
...por un ratito.
Ahora...
- Tú. - Mierda. No, cielo.
Haz algo. Ofrécete como tributo. Haz algo.
- Arriba. - Haz algo. Vale.
Y...
No jodas. Tú.
Liberadlos. Venid aquí.
Ahora, luchad a muerte.
¿Qué? No.
Y se lo enviaré...
...a los de las noticias.
- No la voy a matar. - Vale.
O uno mata al otro u os mato a los dos.
Los que estéis viendo esto, sabed que no quiero matar a nadie.
- No soy un asesino. - ¡Y que lo digas!
- Mierda. - Santo cielo.
¿Joel?
Esto sí que es televisión, pero que no se repita.
Traed el dinero y el helicóptero.
- ¿Ya han reunido el dinero? - Justo ahora.
- Quiero el helicóptero ya. - Sí.
Tío, menos ruido.
Espabila de una puta vez.
¿Quieres rapidez o silencio? Ese tío va a cargarse a alguien.
Vamos, venga.
Vamos. Apartad.
PLAN DE DARREN Y JOEL, NO DE ALEXXX
SALA DE MANTENIMIENTO ESTAMOS AQUÍ
- Ya funciona. - Fijo que mueres antes que yo.
Vale, ya está.
- Tengo el soplete. Dame el mechero. - Sí.
Vale, tú dámelo.
Bien, enciende el ventilador.
- Deprisa. - ¿Y el alargador?
- ¿Tenía que traerlo yo? - Sí, te lo dije. Ya, también dijiste que no necesitabais mi ayuda.
Y me marginasteis del Skintendo,
así que yo qué sé, me habré liado.
Alexxx, no.
Tío, no te pongas en plan capullo
y dime que lo has traído.
¿Te pones tonto porque no estás al mando?
- Esa peña depende de nosotros. - Olvídalo. Da igual.
Necesito un tubo grande, como un conducto.
Busca más bolsas de esas...
No. Que te jodan.
Eres tan egoísta que das asco.
Voy a decirte algo en serio,
puede que como amigo, pero cúbrete las espaldas.
- Cubre las tuyas. - Tío, detrás de ti.
¡Joder!
No les dispares, idiota.
Son míos. Vaya...
Parece que la tía dura ya no es tan dura.
Nos vamos a divertir.
- ¡Separaos! - ¡Separaos!
Joder. ¡Tíos!
- Mierda. - ¿Qué haces? Había que separarse.
- Eso hemos hecho. - Pero todos.
Dame un momento.
Tengo que irme de viaje.
¿Qué? ¡No me jodas!
¿Vas a fumar salvia mientras nos persiguen unos asesinos?
Sí, y ¿sabes por qué?
Para no ser consciente de ello.
Sí, fúmatela, puto tarado.
Pero ¿y Alexxx? Hay que encontrarlo.
¡Mierda!
¡Vas a ser mi primer muerto!
¿Sí? Yo contigo tendré un millón.
Ya, claro.
Si hubieses dicho 9 o 10,
habría pensado: "Es un asesino", pero ¿un millón? Ni de coña.
Son un huevazo.
¡No!
¡No! Cabronazo.
ATENCIÓN CUCHILLA AFILADA
¡Joder!
Te mataré, hijoputa.
Lo siento.
Lo siento mucho.
Lo siento. No sabía qué hacer.
¡Que te jodan!
Sígueme.
Genial. Volvemos a la suite Lefanator.
- ¿Y ahora qué? - Nada.
¿Vale? Se acabó.
Porque te has cargado el puto plan.
Que te den.
Bueno, vale, estáis mosqueados.
No me lo tomaré a mal. Usemos esa energía...
Alexxx, tómatelo a mal.
Se acabó lo de seguirte. Para siempre.
Pues vale.
Os va cojonudamente sin mí, ¿verdad?
Currando en secreto en el Skintendo Joysuit.
- ¿Cuánto lleváis con eso? - Hay que joderse. Años.
Alucino de haber seguido con un pringado durante años.
¡No soy un pringado!
¡No!
¿Acabas de dispararme?
He disparado al aire, cabrón.
Vale. Pues yo igual.
Serás hijo de...
¡Tíos! ¡Basta!
Calla, Peque Dunc.
¡Me llamo, Joel, idiotas!
Mierda.
Ojalá estuviese cargada
porque te metería un tiro en la cabeza.
Si estuviera cargada, te entraría de lado...
Pues saldría por el otro lado y me la cosería.
Pues mi arma tiene una bayoneta
y te descosería la cara.
¿Sí? Pues me la coso otra vez. ¡Sutura!
- Cabrón, tú sí que eres un so turras. - Y tú so turras.
Yo también me apunto.
Joder, ojalá estuviese cargada.
Está cargada.
Rich al Sr. Ahmad. Tengo a los camareros.
Limpiadores.
Perfecto. Tráelos a la sala de conferencias. Los mataré.
Demasiado tarde. Ya están muertos.
Mejor.
¿Ha sido Erma?
No, he sido yo. Subo en cinco minutos.
Señor Ahmad, se acerca un helicóptero.
Os veo agotados.
Vamos al spa.
¡Andando!
Llevo esperando estas fotos la tira.
CABEZACACA
A los tíos les van a encantar.
Estás de puta madre.
Venga, tiene gracia.
Vale que tengas un pollón en la mejilla, pero ¿cabezacaca?
Es bueno...
Pensaba que era bueno... Vale, odias este país.
Lo pillo, tío.
Esclavitud, drones...
En el KFC cambian el menú sin avisar,
pero somos los buenos.
Lo hago por dinero.
Y al acabar esto, Jared y yo pensábamos retirarnos.
¿El tío del piso de arriba?
- Sí, el del piso de arriba. - ¿Qué es eso?
¿Qué es eso?
No sabéis lo que es perder a alguien así.
Yo sí.
Los he alejado yo.
Joder.
No me toques los cojones.
Acabo de empezar.
Vale, hay que calmarse un poco. Vamos a apagar esto.
Muy bien.
¿Qué toca ahora en el menú del spa?
¿Habéis probado el masaje con piedras de lava?
No, somos limpiadores. No tenemos ni para una lámpara de lava.
Pues son fabulosos.
Ya veréis qué gustazo.
Para mí. A vosotros os hará mucho daño.
¡No!
- Joder. - Sí.
A ver esas contracturas.
Para ya. Ya basta. Para, por favor.
Sentimos haber matado a tu amigo.
¿A mi qué?
- ¿A mi qué? - Amigo.
¿Mi amigo?
- ¡Hablas como mi padre! - Vale.
¡No era mi amigo! ¡Era toda mi vida!
¡Eh, tontolaba!
- Alexxx, para. ¿Qué haces? - No, que se joda.
¿Por qué eres tan llorica?
"Oh, mi amorcito ha muerto".
¿Sabes qué debes hacer?
Cogerte la polla, metértela por el culo,
inseminarte y tener un bebé anal.
¿Sabes cómo lo llamaría? Jared júnior.
- ¡Que te den! - Que te den a ti.
Acabas de ganarte un masaje profundo.
Y dale con esas coñas de mierda.
¡Madre mía!
Alexxx, mira.
¿Estoy muerto?
¿Él está muerto?
El tío se ha cagado encima, ¿eh?
Sí.
Ha sido buena idea lo del aceite.
Sí, gracias. No sabía qué plan tenías.
Pero sí.
Tampoco tenía un plan per se.
Soy yo, ya me conocéis.
Quería hacer algo altruista por vosotros por una vez.
Sí.
Y eso es lo que aportas tú, tío.
Cuando nosotros nos preparamos para palmar,
tú das la cara.
Lloraría si no fuese cosa de blandengues.
Así que paso.
- No llores. - No llores.
Tranquilo.
Pero quiero deciros
que os quiero un huevo.
Te quiero mucho.
¡Darren, joder, te quiero!
Cuenta conmigo. ¿Qué dices?
Contamos contigo.
Déjalo así.
Está bien. Me parece bien
que reprimas tus emociones ahora
porque entiendo cómo te han educado en casa.
Y que sepáis que si salimos de esta con vida,
quiero ver las mejoras.
Quiero ser ese tío
que os ayuda a llevar a cabo las ideas.
Ser el fertilizante. Yo soy la mierda.
Y vosotros las semillas de las ideas
que van a plantarse en mi interior
y que florecerán.
Y saldrá una florecita Skintendo.
¿Sabéis qué?
Hagamos el Skintendo ahora mismo.
Estaba divagando.
Hagámoslo. Esta noche.
- ¿Por qué? ¿Para qué? - Para matar a los malos.
Cojonudo.
¿Qué me dices? Peque Dunc, ¿listo?
Lo siento.
Joel, ¿estás listo?
Sí, haré que funcione.
Creo que sé cómo hacerlo.
- Me he pillado la pelusilla. - Ya.
¿Cómo va el Modo de Control de Amigos?
¿Sabéis lo de que el traje controla al personaje del juego?
Claro, sí.
El Modo de Control de Amigos lleva el concepto más allá.
Como no tenía mi equipo, he usado los electroestimuladores
para controlar los músculos, pero como no había suficientes,
solo puede andar y girar.
Por eso le he llenado los puños de piedras de lava
para que dé hostias como panes.
Bien hecho, Joel.
Un robotzombi que da hostias como panes. Mola mazo.
¿Y los ambientadores son para...?
Se había cagado encima.
- Así que apesta. - En el spa. Sí.
Vamos a ver.
Cuidado. Joder.
- Bien. - Guay. Vale.
- Menéate un poco. - Deberíamos...
- Dale caña. Menéate. - ...atacar, Alexxx.
- Ataca, por favor. - Sí, vale.
No. Vale.
Lo cierto es que no estoy listo.
Tengo que deciros algo
que llevo dándole vueltas mucho tiempo.
Soy...
- Gay. - Sí, lo sabemos.
De cero a cañero. Vamos.
No da tiempo. Lo siento.
Rich, ¿dónde estabas?
¿Y qué llevas puesto?
Tron, es el traje.
Que os den, malotes.
¡Que os den, malotes!
Te voy a mandar al infierno, cabrón.
¡Furia oriental!
Sí, menudo giro. ¿Lo habéis visto?
¿Cómo que ya lo sabéis?
Es lo que cuentas cuando te tajas.
A por ese.
La primera vez fue en el baile de último año.
Varias veces en Nueva Orleans.
No sé qué tiene la calle Bourbon,
que te da lo que te da.
Y luego al morir Osama bin Laden.
Nos pusimos finos y no parabas de dar la murga con lo gay que eres.
¿Por qué no dijisteis nada? Es algo que me agobia.
Sobrio nunca lo cuentas, esperábamos a que hicieses...
- Lo que has hecho ahora. - A este momento.
Enhorabuena, tío. Es superimportante.
- Mogollón. - Tremendo.
Mirad, el Skintendo Joysuit funciona.
- Qué pasote. - Ya te digo.
Me sorprende que las baterías no se sobrecalienten.
Joder, ya se han sobrecalentado.
Ha sido la hostia.
Vamos allá.
Vamos a darles caña, joder.
Joel, si te asustabas de tu sombra.
Sí, cuando aún estaba en el armario.
Ahora soy lo más poderoso que existe.
Un tío gay cabreado.
Quédate detrás porque vamos armados y tú no.
- Yo me basto. - ¿Listos?
- A por todas. - Sí, joder.
¡Dewdeados!
Dale.
Parad o lo mato.
Tú, mayordomo. ¡Se acabó, tío!
Que no soy un mayordomo.
Ya, ni nosotros camareros.
- Es cierto. - Bueno, lo somos.
¡La poli ha rodeado el hotel, así que soltad las armas!
Buen consejo.
Soltad las armas.
Erma... ¿Qué tienes en la cara?
¡Cállate!
Ve a por el dinero. ¡Vamos!
Disculpe, señora.
No me ha gustado que haya intentado matarnos.
Para mí que le da igual.
Erma, diviértete y ven a la azotea. Alan, coge lo que puedas.
Mierda, tu novio se marcha.
Mejor vete con él, ¿no?
Ese no es...
...mi novio.
Estás soltera. Guay. ¿Y qué?
Soy una asesina entrenada en pleno trabajo
y vosotros os habéis entrometido.
Joel, te va a reventar la cabeza.
Tienes que disculparte.
¿Vale?
Ahora es gay.
Mierda.
Yo nunca me disculpo, maricón.
A mí no me llames "M" y lo que sigue.
Aún no te has tirado a un tío.
Sí, lo he hecho.
Y por el culo es mejor que por la vagina.
Mucho mejor.
Las tías tienen culo.
¡Menudas hostias le he dado!
- Sí. - La leche. - Genial, Joel. - Cuidado.
¡Hasta aquí hemos llegado!
- Ay, Dios. - No.
- ¡Dale, Erma! - ¡Vamos, Joel!
¡Vamos, Joel!
- Sí. - Hijo de puta.
¡Que te den, zorra!
¿Te gusta? ¿Te gusta meterte con la peña porque es diferente?
- No. - Joel.
Justo en el blanco.
¡Sí!
Lárgate de aquí.
¡Peque Dunc ha conseguido un mate!
¡Toma ya!
¡Como Tom Brady!
- Qué va. - No.
Juega al fútbol, no al básquet.
Si alguien es Tom Brady, es Mitch.
¡Te dábamos por muerto!
- Mitch, tu polla. - Tranquilos, chicos.
Vivimos en Los Ángeles.
En cosa de ocho semanas tendré esta bestia
reimplantada o regenerada o lo que vayan a hacer
para follarme a media ciudad, ¿verdad?
¿Estáis todos bien?
Cassie, ¿estás bien?
Sí, un poco abrumada,
pero estoy... bien.
Oye, el ascenso es tuyo.
- ¿En serio? - Te lo has ganado.
- Sí. - Méteme el nabo en hielo.
Menuda noche.
Llevo horas arrastrándome por el hotel.
Oye, Mitch. Tengo una idea mejor.
¿Y si llamo a los jefazos y les digo el tío tan asqueroso que eres
y exijo que te despidan de inmediato?
No porque quiera tu puesto ni un ascenso,
sino porque quiero que sepas
que si te portas como un cerdo,
te acabará llegando tu San Martín.
Sesenta y una yardas.
Récord del Instituto Estatal de Nuevo México. De ambos géneros.
Te lo compensaré.
Deja que me aclare las ideas y lo hablamos.
Que alguien me coja el rabo.
Una ayudita.
- ¿Dónde está Erma? - No está.
- ¿No has cogido el dinero? - No, solo quería...
Despega.
Pero técnicamente nunca he pilotado este tipo...
Alan, helicóptero, despegue. Ya.
No soy yo el que se ha cargado al piloto.
- ¡Eh! - Espera.
¿Por qué tienen los bolsillos así?
Somos los camareros de antes.
Queremos hacer un intercambio.
Tenemos todo el dinero, mira.
Te lo puedes quedar.
Solo queremos al bey.
Si os doy al bey,
me derribarán con un misil.
Hemos traído una bolsa vacía.
El bey puede meterse dentro.
- ¿Qué? - Nunca sabrán
que dejó el helicóptero y te llevas la pasta.
¡Vale, deprisa!
Joder.
Mierda.
Entra, vamos.
Te estoy salvando, tío.
Cállate, joder.
Gilipollas. Te voy a matar, cabronazo.
¡No la cierres, joder!
Lleváoslo de aquí.
Vale, ya tienes el dinero.
No te arrepentirás.
Voy a asegurarme.
Puto...
Joder.
- Cogedlo. - Mecagüen...
Alan, vamos.
Ábrela.
Vamos, ábrela. Madre mía.
- Coño. - ¿Estás bien?
Ese cabrón me ha disparado. Flipo con que se vaya a ir de rositas.
Qué va. Vas a flipar.
Cassie, hora de soltar a los perros.
Cambio. Hay que decir cambio.
Vale, que salga todo el mundo. Vamos.
Vamos.
Más rápido.
No.
¡No!
- Ha reventado. - Sí.
Jo, tío.
- Mola ser malote. - Sí, es emocionante.
- Os lo dije, tíos. - Es cierto, sí.
Perdona por dudar de ti.
¡Llevadme al puto hospital!
- Sí, vale. - Capullos.
Vale, vamos a ponernos con el Skintendo Joysuit ahora mismo
y te iremos contando.
Pero vamos a necesitar otro cheque.
Estamos jodidos ahora mismo y el cheque nos cambiaría la vida.
¿Qué coño decís? Paso de firmar otro cheque.
Espera. Un momento.
¿Cómo que no vas a...?
Tiene una conmoción. Le pasa algo en el cerebro.
¿Tiene mareos?
La única razón por la que os firmé el cheque
fue para cabrear a Ahmad
porque esa movida me hacía gracia.
Ay, mi barriga.
Sacadme de aquí de una puta vez. Venga.
Y meneadme las bolas a ver si me funciona el rabo.
No lo entiendo.
Parecía un tío legal en Instagram.
- Será capullo. - Perdonad.
Soy Mark Cuban, amigo del bey.
He estado ahí arriba
- y he visto esa especie de traje. - ¿Sí?
La rehostia.
Sí, como en Shark Tank.
Mark Cuban quiere comprar el Skintendo Joysuit.
¿Skintendo Joysuit? ¿Así se llama?
- Sí, se lo puse yo. - Es bueno.
Para nada. Eso no me interesa.
Pero lo que habéis hecho esta noche ha sido tremendo.
Quiero compraros la historia, convertirla en un videojuego
con vosotros de protagonistas, pero con voces y el aspecto
de actores famosos, claro.
- Me pido Sean Astin. - Mark-Paul Gosselaar.
Cara Delevingne. Yo qué sé.
- Quien sea. - No sé.
- Vale, chicos. - Gracias.
Hasta anda bien. Bonita manta. Chao, Marky Cubes.
- Mola. - Qué fuerte.
DOS AÑOS DESPUÉS
¡GAME OVER, TÍO! ¡JUEGO DEL AÑO!
¡Atención!
Callaos, que voy a anunciar algo.
Ya sé que somos los millonetis expertos en videojuegos que han pillado este crucero en Costa Rica para nuestros 100 amigos más íntimos,
pero quiero felicitaros
por tener las mejores putas nalgas del mundillo.
Estáis de rechupete.
Estas nalgas hay que lucirlas.
Ya está la cena. A cenar, chicos.
- Venid. - Sí.
Joel, estoy muy orgulloso de ti.
No hay día que eche de menos
a ese cagueta tímido del armario que eras antes.
- En serio. - Gracias, tío.
Y Darren, me alegro mogollón de que ya no seas un capullo controlador
que necesite la salvia como el aire.
No la toco desde aquella noche.
Y lo sabéis.
Sí, ahora solo me meto coca.
Por echar unas risas.
Te va mejor.
¡Esto es genial! Aquí estamos.
Forrados de pasta.
Darren metiéndose farlopa para reírse.
Joel meneando el nabo a saco suplicando por rabos.
Aún no estoy suplicando.
Darren, cuéntale la idea del videojuego ese.
Ah, sí.
Vale, una idea para otro juego.
Leprechauns, pero son altos.
Qué giro tan bueno.
No, yo paso de ganar más pasta.
¿Sabéis lo que valoro?
A los colegas.
A ver esas manos.
¡Dewdeados!
¡Culi-pum!
Sí, vamos a vivir para siempre.
No nos moriremos nunca.
Cargad las armas.
A por ellos.
PRÓXIMAMENTE ¡GAME OVER A BORDO!
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¡GAME OVER, TÍO!